Y el hombre de negro vio la luz fuera de su apartamento y por primera vez en cinco semanas decidió salir. Se llevó unas cuantas monedas a los bolsillos y bajó las escaleras silbando con paso campante. Una vez cruzada la puerta del edificio su rostro adquirió una expresión sombría. Dio los primeros pasos sobre el asfalto con temor. Escuchaba sus pasos atentamente. Sus ojos eran presa de una mala e inevitable sensación. Y caminaba poco a poco más rápido. Agitado. Apresurado. Como si estuviese a punto de perderse de algo. ALGO. Y de pronto en la oscuridad se detuvo respirando como perro, temblando como conejo enjaulado. Mirando a todas partes nadie aparecía. Las luces de los postes alumbraban una calle completamente vacía. Madrugada en la humedad de una ciudad perdida. El hombre de negro no había visto caras en cinco semanas. Ni su rostro ni su reflejo eran bienvenidos por los espejos y sus pupilas no eran más anfitrionas de imágenes vivas. Y quiso buscar a quien culpar por la repentina falta de luz. Esa su luz que había venido a capturar.
Y se oía a lo lejos la venida de ese fierro. La velocidad galopante. El olor humeante. Y desde la vereda el hombre de negro contempló la intersección. Como hombre enamorado cruzó a paso lento y recordó en su locura asfixiada la vez que cruzó la misma senda cuando aún tenía patética ilusión. Venía de compras, andaba de ida, de vuelta y caminaba. Caminaba en tinieblas, conciente de todo aquello que disgustaba y que avezadamente enfrentaba. Y cinco semanas bastaron para que se sintiera perdido en el mar del sí mismo. Y naufragó como quien bebe de agua salada y sufre de alucinación. Y la luz venía hacia él. Sonaba la advertencia. El fierro. Pero él no se movió. La luz que se acrecentaba le cegó los ojos y con el último parpadeo hecho en la noche, el ferrocarril se lo llevó de encuentro aplastando cada uno de sus huesos en una extraña armonía que sólo su alma en el limbo podía hallar satisfacción. Complacencia. Extraña satisfacción.
